Reglas del juego

Todo es prestado
nada nos pertenece
y
cualquier intento por adueñar lo que no es propio
nos angustia

                       la foto es mía. Está prohibido el cielo. 

Madruga otoño

En primeros dìas de marzo

un otoño madruga el árbol

las hojas mas ansiosas caerán primero

luego

se acomodarán como decida el viento

y al fin 

conocerán su destino evidente

Pez

Los pescadores tiran las redes 

el anzuelo seduce,

 se deja ver la tanza que llega al barco

y en el mar revuelto 

el pez muerde su entrada y su salida.

Poema web

Postié que desperté distinto 

te gusta

también a algunos más que no conozco

me siento así

amanecido  

en un blog que no es el mío

me siento así

como etiquetado en un cumpleaños

que no asistí

el bastón

 Un bastón puede sostener nuestro cuerpo débil. Al tiempo que la madera toque el suelo, imaginamos una larga carrera. Estamos transpirados, con ansiedad de viaje, intentando meter las maletas en el tren. Cuando damos el segundo paso, olvidamos las vías y los paisajes de ventanilla. Así. De a poco. Así.  

una tormenta

I

un latido

dos metros de distancia

otro latido

la tormenta no tardará en llegar  

por lo pronto

una sola nube  

aunque su formación dependiera de otra pequeñas nubes  

sintieron agruparse

a lo largo de los días

nuestros latidos

gotas de agua que elevamos

en los días que el pronostico anuncia cielo despejado

llevamos nuestras atmósferas

como huellas en la mano

  

II

el viento fresco

rompe el verano

dos corazones

laten más fuerte

 III

y después

el terreno se prepara para otra batalla

cuando todas las gotas amanezcan en el piso  

dos almas se desarmarán

dejando todo

y de nuevo

el ciclo conocido.

La materia del somos

   Somos nubes del cielo, a veces alguna tormenta, pero no más que eso. Entre nosotros, muy pocos descubren el finito magma que acaricia un rayo en la tierra.  Cuando todo pasa y el primer viento pliega los bordes de un charco, un reflejo nos muestra en silla de ruedas. Somos nosotros, cuando no somos agua y viento.

Desprendimiento

Los malos momentos desaceleran la caída, si es que todo va a parar a un pozo o un túnel. Quitan la velocidad primaria, nos ocupa. Y en esa ocupación tomamos el tren y vamos al trabajo y saludamos a un amigo y compramos comida rápida y seguimos en el trabajo y vendemos, compramos; nos enojamos.

  Todo es tan breve, tan breve, que lo previsto nos encuentra con las maletas a medio armar y con esas cosas que callamos dando vueltas en la casa. De pronto, el aroma del café se vuelve grano de café y el polen se convierte en flor. Somos el desprendimiento de otra cosa que no tiene nombre, que nos llama desde el momento que pisamos tierra firme. 

El tiempo

El tiempo,

con su fuerza innegable

a veces

arrastra las horas

y a veces

(la mejor de las veces)

las desliza tan suavemente

su sutileza

dependerá de la importancia de las agujas

horas nuevas

una especie de picazón en los bordes del alma



allí


donde las palabras necesitan refundarse


un nacimiento






dos medialunas casi vencidas


en el bar lindero del hospital


allí


donde pasa gente a diario


descanso


de la intensas horas nuevas






un cordón desatado en la luz


la trampa de la naturaleza para las mentes concientes


así


impone su ritmo


así

olvido el café y por un rato quien soy.

Para leer cuando llueve

     A veces pasa que la lluvia nos espera. En ese mientras, acaricia el vidrio húmedo para llevarnos hipnóticos a un pensamiento triste o delicado y para hacernos saber que luego limpiará lo que pasó.

    A veces pasa que la lluvia nos hace creer que termina algún capítulo repentinamente, como un señalador que divide dos hojas del libro.

    A veces pasa que la lluvia esquiva paraguas, porque son ellos lo que impiden  los golpes en el cuerpo, son ellos, los cómplices de lo seco que suena a perfecto. 

     Mientras la lluvia, la venganza de lo líquido se camufla en los charcos o alguna baldosa floja.  Cada surco de una gota en mi cara también quiere expresar algo, como las líneas de mi mano en el futuro.

      Y a veces pasa que la lluvia, ella, queda inmersa en un final, cuando una escoba retirada del armario barre mucho más que unas pocas hojas mojadas en el asfalto, porque se  lleva también, la promesa de las cosas que haremos después de ella.

Las diez y treinta

Todos tenemos un momento

una hora

con sus minutos (y me animaría a decir segundos)

una hora que nos delimita

y nos recuerda que comienza a quedar atrás

el sonido del fuego

el pan con manteca y azúcar

el café caliente

y las vueltas en la casa

para engañar a las llaves.

mar seco

Algunas palabras

sin doble de riesgo

se dañan tanto

en nuestro pensamiento

entonces retroceden

pero no siendo las mismas

cambiando, por las horas que pasaron

algunas palabras

sin salvavidas

se ahogan

el tiempo;

es ese mar que tiende a secarse

windows 2010

Las ciudades de la planicie


sus largos pasillos

troquelados simétricos

ventanas miran ventanas

y son las culpables

del aburrimiento

Artefactos

En las noches

ausentes de luz

de la totalidad de luz

deberíamos aprender de los artefactos

aquellos que emiten sonidos incómodos

a veces agobiantes

cuando nos avisan que existen

aunque nadie 

repare en su causa 

Emoción

La emoción

trepa paredes

más de una vez cae

y si acaso se elevase

es su cometido

caer 
y volver a intentarlo 

medios de comunicación

El humo bordea el cartel que prohíbe el humo

se permiten carteles que bordeen humo

se permite imaginar figuras con el humo y se permite aspirarlo y alojarlo en nuestro estómago.

no se permiten aspirar los bordes del humo

ni tratar de entender los carteles que prohíben el humo

se permite hablar del humo pero sin humo cerca

se permite no conocer el humo y describirlo por completo

se permite inventar un incendio sin humo

un mar de humo

una tristeza de humo

ahora salgo a la calle

lejos de los carteles

y sólo veo gente

y una bruma 

más bruma

y humo.

Algunas humedades

cubren los ojos

la atmósfera

y los ojos

algunas humedades

se internan

y en la sala de espera

espero.

cuatro de domingo

Aniversario.

un aniversario

coincide en cuatro estaciones

el otoño de los padres

el invierno de su hermano

el verano de la abuela que no quiso mudarse

y su primavera.

Canillas.

De madrugada

las canillas rezongan

las impurezas del sueño del hombre

un gorgojeo de gota a gota

 y un aullido metálico

evitan los fantasmas presentes.

Arte.

el arte es sublimación de amor

su exceso

su falta

su apego
su huida. 

Ejército.

la alarma del ascensor

la ambulancia

el teléfono

una bocina

la alarma del auto

un parlante con una canción que alerta un mensaje

los gritos en la propaganda

se alistan

en el ejercito de la invasión sonora.

Brillante.

La luz de la linterna cede

Y se contagia

De aquello que bordea los cuerpos

Entonces
el brillo

Se esconde en su sombra 

En el sitio de las vacilaciones

somnolencia vertical
latrocinio tiempo de muerte
superpuesto
en imagenes vagas

y mi alma robada
deja

mis sentidos alertas
porque teme
no poder volver

y mi cuerpo
deviene anodino
dejando la materia
permitiendo absorverse

adentrado en el sitio de las vacilaciones

no puedo asegurar
donde estoy

cuando sueño.

*Cuadro de Joan Miró -Abstracto.