El tiempo

El tiempo,

con su fuerza innegable

a veces

arrastra las horas

y a veces

(la mejor de las veces)

las desliza tan suavemente

su sutileza

dependerá de la importancia de las agujas

Lo bueno, enemigo de lo perfecto

La felicidad, necesita grietas por donde filtrarse.

horas nuevas

una especie de picazón en los bordes del alma



allí


donde las palabras necesitan refundarse


un nacimiento






dos medialunas casi vencidas


en el bar lindero del hospital


allí


donde pasa gente a diario


descanso


de la intensas horas nuevas






un cordón desatado en la luz


la trampa de la naturaleza para las mentes concientes


así


impone su ritmo


así

olvido el café y por un rato quien soy.

Para leer cuando llueve

     A veces pasa que la lluvia nos espera. En ese mientras, acaricia el vidrio húmedo para llevarnos hipnóticos a un pensamiento triste o delicado y para hacernos saber que luego limpiará lo que pasó.

    A veces pasa que la lluvia nos hace creer que termina algún capítulo repentinamente, como un señalador que divide dos hojas del libro.

    A veces pasa que la lluvia esquiva paraguas, porque son ellos lo que impiden  los golpes en el cuerpo, son ellos, los cómplices de lo seco que suena a perfecto. 

     Mientras la lluvia, la venganza de lo líquido se camufla en los charcos o alguna baldosa floja.  Cada surco de una gota en mi cara también quiere expresar algo, como las líneas de mi mano en el futuro.

      Y a veces pasa que la lluvia, ella, queda inmersa en un final, cuando una escoba retirada del armario barre mucho más que unas pocas hojas mojadas en el asfalto, porque se  lleva también, la promesa de las cosas que haremos después de ella.

Las diez y treinta

Todos tenemos un momento

una hora

con sus minutos (y me animaría a decir segundos)

una hora que nos delimita

y nos recuerda que comienza a quedar atrás

el sonido del fuego

el pan con manteca y azúcar

el café caliente

y las vueltas en la casa

para engañar a las llaves.